{"id":19017,"date":"2024-10-18T08:00:00","date_gmt":"2024-10-18T06:00:00","guid":{"rendered":"https:\/\/www.poesiegalerie.at\/wordpress\/?p=19017"},"modified":"2024-10-15T13:31:03","modified_gmt":"2024-10-15T11:31:03","slug":"kubaczek-solekt-kunst-wu","status":"publish","type":"post","link":"https:\/\/www.poesiegalerie.at\/wordpress\/2024\/10\/18\/kubaczek-solekt-kunst-wu\/","title":{"rendered":"Beim Lutschen eines Eukalyptusbonbons. Poetische Punktlandungen."},"content":{"rendered":"\n

Martin Kubaczek<\/a> liest Thomas Kunsts W\u00dc<\/em> als Sommerlekt\u00fcre <\/p>\n\n\n\n

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Stimmen im Hof. Warmes Licht aus den offenen, leeren Fenstern, jemand spricht leise, jemand raucht, ich sehe die roten P\u00fcnktchen auf den Balkonen. Aus den Fenstern h\u00f6rt man die Ger\u00e4usche, Lachen, Husten, Weinen. Ich greife nach dem Stapel, meinem Notvorrat an B\u00fcchern, nehme wahllos das mit dem bunten Cover.\u00a0<\/p>\n\n\n\n

Klettere \u00fcber die schwankende Leiter f\u00fcr den Rauchfangkehrer hoch, steige hinaus auf das gekieste Flachdach, rolle meine Biwakmatte aus. Schw\u00fcl und schwer lastet die stickig-feuchte Luft \u00fcber der Stadt, von Sternen nichts zu sehen. Ich hole das Buch hervor, im Licht der Stirnlampe sehe ich farbige Tupfen von goldenem Gras und Blumen, ein blauvioletter Horizontstreifen die K\u00fcstenlinie, ein rosa W\u00f6lkchen am Himmel und darunter in wei\u00dfen kapitalen Blockbuchstaben: W\u00dc.\u00a0<\/em><\/p>\n\n\n\n

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Ich bl\u00e4ttere ein wenig, sehe Langgedichte im Flattersatz, oft \u00fcber mehrere Seiten hin, versickernd und versiegend, kompakte kleine Vierzeiler, wie Quader, Meilensteine hingesetzt, und immer wieder unverkennbar das Sonett. Zeilen fallen mir auf, das flie\u00dft und flutscht, reimt nah am Ohr, ermutigt im kurios im Chaos der Katastrophenn\u00e4chte: \u201eDie Tage gehen, wenn du frierst, von selbst vorbei (\u2026) Der Februar folgt auf den Januar im Mai\u201c. <\/span><\/p>\n\n\n\n

Foto \u00a9 Martin Kubaczek<\/p>\n<\/div><\/div>\n\n\n\n

Und dann der Schrecken: da ist die Rede von Tod und Pinguinen; von Mandarinenschalen und Sterben. Da findet sich ein trockenes Aushebeln von allem Metaphysischen, gegen die Gleichg\u00fcltigkeit gesetzt ein Insistieren und Fortsetzen im Gedicht und seinem Weiterleben: \u201eMein Tod ist um, wir treffen uns bei Inge\u201c, endet das eine, und das n\u00e4chste setzt ein mit: \u201eMein Tod ist um, ihr k\u00f6nnt mich jetzt besuchen.\u201c\u00a0 Da wird kontrastiert, montiert, gestreut, gespielt, n\u00fcchtern provoziert und arrangiert in einer Partitur biographischer Scripts, technischer und pastoser Termini, schillernder Begrifflichkeit, die heraus poppt und wieder verschwindet, bizarre und lakonische Momente, schwere Empfindungen aus Kindheit und Familie, Trauma und Hoffnungen, die im Diminuendo auslaufen, offen bleiben: \u201eAber meine Schwester musste ja\/ In den Kurven unbedingt\/ Neben einem Geweih\/ Sitzen\u201c.<\/p>\n\n\n\n

Das ist es also, das Leben, ein Selbstversuch, Learning by doing als Kind, als Bruder und als Partner, als Vater, ein zur\u00fcckgelassen Sein. Zeilen kehren wieder als Motiv und Bild, werden fortgef\u00fchrt, wieder aufgegriffen, finden sich refrainartig in Folgegedichten wieder \u201ewir sind verschmerzbar, ohne es zu ahnen\u201c, mal s\u00fc\u00df und bitter, mal lakonisch wird festgestellt: \u201eEs sind noch Briefk\u00e4sten im Dorf zu leeren\u201c. Ein Gef\u00fchl von Vergeblichkeit driftet durch die Sprachmagie, oft als Abgesang auf eine verlorene Zeit, die eingeholt wird von einer befremdlichen Gegenwart, in der vieles irrelevant geworden scheint, aber das Metrum pfl\u00fcgt unbeirrt weiter in seinem stetigen rhythmischen Vers.\u00a0<\/p>\n\n\n\n

\u201e\u2026 wenn Freunde sterben\/ Geh ich \u00c4pfel kaufen\u201c, das klingt fast gesanglich, echot und wetterleuchtet durch die Zeilen, vernetzt und verkn\u00fcpft die Texte, man kann anhand solcher Spuren Querg\u00e4nge durch die Buchseiten finden, da und dort blitzt etwas auf wie ein mitgeh\u00f6rtes Wort aus unbekannten Gespr\u00e4chen, und zunehmend arbeitet sich das untergr\u00fcndiges Motiv heraus: eine verlorene Tochter, die den Vater nicht mehr sehen will, ein pochender Lebensverlust im Abbruch jeder Kommunikation, das arbeitet sich durch im Geflecht des Alltags, der Empfindungs- und Verzweiflungsmomente, und es finden sich in einer Seite Anmerkungen die Musik aufgelistet, die \u201ef\u00fcr mich beim Schreiben unabdingbar\u201c gewesen war; das beginnt bei Leonard Cohen-Songs und f\u00fchrt \u00fcber anspruchsvollste zeitgen\u00f6ssische Kompositionen (Morton Feldmans Minimalismus), \u00fcber Jazz und Improvisation (Pauline Oliveros mit ihrem \u201edeep listening\u201c), bis zur \u201eMusique Pour Le Lever Du Jour\u201c, dem trancehaften Klavierspiel eines Melaine Dalibert.\u00a0<\/p>\n\n\n\n

Auch ein Glossar findet sich da, ohne Anspruch auf Vollst\u00e4ndigkeit, leider l\u00e4sst das Verzeichnis gerade bei mysteri\u00f6sen Vokabeln aus, wie dem mehrmals auftauchenden\u00a0 \u201egerasimenkograu\u201c, das mich zuerst an einen Pilz denken l\u00e4sst, auch \u201egirasoli\u201c klingen an, die sonnenblumenf\u00f6rmige gef\u00fcllte Pasta, gemeint sein d\u00fcrfte aber (nach kurzer Internetrecherche)\u00a0 ein nach seinem russischen Entdecker benannter \u201ekurzperiodischer\u201c (so der Fachterminus) Komet aus der Jupiter-Familie; wohl ein Relikt aus der Schulbildung in DDR-Zeiten, dem Autor biographisch noch erfahrbar; klanglich hat es etwas von einem toskanischen Timbre zwischen Ocker und Umbra, den T\u00f6nen der Renaissance-Ges\u00e4nge eines Gesualdo (auch er kommt in diesem Buch vor).<\/p>\n\n\n\n

Solche Assoziationen generieren \u00fcppig-sinnliche, lebensbejahende Momente in tief-trauriger Landschaft, sie machen diese bunt und sinnlich wie ein Patchwork, wie diese Gedichte insgesamt einem Verfahren des Unterschiebens, Unterlagerns entspringen: immer wieder tauchen \u00fcberraschende Begrifflichkeiten in einer Kombinatorik auf, die logisch nicht r\u00fcck\u00fcbersetzbar ist; sie entspricht eher der semantischen Neu-Disponierung in der Farbgebung etwa vom \u201eblauen Pferd\u201c eines Franz Marc, der \u201eschwarzen Milch\u201c Celans, dem \u201eh\u00e4renen Weiher\u201c Trakls – Wirklichkeiten, die zu Stimmungstr\u00e4gern werden und Atmosph\u00e4ren kreieren, die Kausalit\u00e4ten aushebeln, und auf emotionale Zusammenh\u00e4nge zu setzen, ohne sich mimetisch irgendwie anzupassen oder zu verlieren.\u00a0<\/p>\n\n\n\n

Was ist das Poetische an diesen Texten? Dass sie jegliche \u00dcbereinkunft st\u00f6ren, die kurzfristig hilft zu \u00fcberleben, aber wahrnehmungsm\u00e4\u00dfig in den Sand f\u00e4hrt, mental bleiben wir da stecken. Raus holt uns dieser Spracheinsatz, kaleidoskopisch gesch\u00fcttelt und verdichtet mit dem Lebenssatz, der Essenz aus Hoffnung und Schmerz, mittels kleinr\u00e4umiger Eskapade, die sich dem kollektiven Eskapismus, der Verdr\u00e4ngung widersetzt, auch in eigener Tendenz, dem Genuss, den die Hingabe bereitet \u2013 oder einfach das Wunder, die Empfindungen beim Lutschen eines Eukalyptusbonbons, zwei Seiten lang, eindr\u00fccklich, damit setzt, w\u00e4hrend einer Autofahrt \u00fcber Land, das erste Gedicht ein.<\/p>\n\n\n\n

\u201eMeine liebe W\u00fc, ich bin so barbarisch m\u00fcde, w\u00e4ren\/ Wir nur endlich wieder von elementarer Dichtung\/ Umgeben\u201c seufzt der Autor als lyrischer Sprecher nach einem Wochenende als Juror in einem der Gedichte an seine Katze, an die er sich regelm\u00e4\u00dfig wendet; sie ist es, die dem Band den Titel gibt, der anfangs verwirrend an KDW und Kaufhof denken l\u00e4sst. Abseits von Konsum ist es hier die mal z\u00e4hneknirschende, mal verbl\u00fcffende, Leichtf\u00fc\u00dfigkeit und Faktizit\u00e4t der Worte, auch der bitteren, dieser treffsicheren alltagstauglichen Wortpfeile, die aufbrechen, durchl\u00fcften, splittern, nachfedern, sitzen.\u00a0<\/p>\n\n\n\n

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Ich rolle meine Matte ein, steige auf die schwankende Leiter, ziehe die Blechluke \u00fcber den Kopf zu, denke: Danke liebe W\u00dc, wir verdanken dir und deiner Geduld, mit der du dem Autor entgegenl\u00e4ufst und am Tor wartest auf ihn, viel. Und auf einmal denke ich, W\u00dc, das sind ja wir, die Lesenden. Unten im Nest, im Bett rolle ich mich dann ein, im d\u00e4mmernden Hin\u00fcberdriften finde ich mich am Garagentor wieder, reibe mich an den Reimen, ihren eigenwilligen Brechungen, genie\u00dfe schnurrend\u00a0 die Diesseitigkeit jeder iher Punktlandungen: \u201eDer Kundendienst der Sterne ist veraltet.\/ Ich l\u00f6sche keine Nummern, die sich zieren.\/ Es gibt Folklore und es gibt Gedichte.\u201c\u00a0<\/p>\n\n\n\n

<\/div>\n\n\n\n
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Thomas Kunst<\/strong>: W\u00dc<\/a>. <\/em>Gedichte. Suhrkamp 2024, 173 Seiten, Euro 24,- <\/p>\n<\/div><\/div>\n","protected":false},"excerpt":{"rendered":"

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