Der neunten Poesiegalerie zweiter Tag

von Lukas Meschik

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Tag 2/ Freitag, 6.11, 18 Uhr

Rhea Krčmářová begrüßt zum zweiten Tag des Poesiefestivals, das bereits am Anfang sehr gut besucht ist. Sie bittet Udo Kawasser, Kirstin Breitenfellner und Alexander Kluy auf die Bühne, die das Thema „Wozu Lyrikkritik?“ diskutieren. In diesem Rahmen natürlich eine ketzerische Frage, schließlich hat sich die Poesiegalerie längst als eine der relevantesten Plattformen für Lyrikrezensionen im deutschsprachigen Raum etabliert. Da ist es zwar nicht abwegig, aber keinesfalls selbstverständlich, hin und wieder die eigene Daseinsberechtigung zu hinterfragen. Kawasser rezitiert zur Einstimmung das polemische Gedicht „Der Rezensent“ von Johann Wolfgang von Goethe aus dem Jahr 1774, als sich die Literaturkritik erst langsam als Berufsfeld etablierte. Kawasser konstatiert einen „freien Fall aus der Gutenberg-Galaxie“, also das Ende einer buchbasierten Gesellschaft, die sich in einer hybriden Digitalkultur wiederfindet. Nach seinem prägnanten Impuls übergibt der Moderator an seine Diskussionspartner.

Kluy beschreibt ausgiebige Lyrikrezensionen in den Feuilletons vergangener Tage und vermisst das Interesse an Lyrik bei zuständigen Zeitungsredakteur:innen. Breitenfellner erzählt die vielsagende Anekdote, dass man als Autorin von Verlagen zu Lyrikbänden oft nicht einmal eine Absage erhält. Sie beschreibt den Zustand von Literaturkritik allgemein, bei der es oft mehr um Befindlichkeiten und kundenfreundliche Empfehlungen als um einen analytischen Zugang geht. Kawasser betont die Doppelrolle, die alle Podiumsgäste einnehmen, schließlich schreiben sie eigene Literatur genauso wie Besprechungen. Kluy schenkt uns ein prägnantes Zitat aus einer für ihn prägenden Roman-Lektüre, nämlich aus N., der experimentellen Romanbiografie Napoleons von Dieter Kühn: „Wer viel liest, will auch schreiben.“ Zum Rezensieren kam er also aus einem tiefen Interesse für Literatur, wobei er den Zugang von Germanist:innen kritisch sieht, deren Einordnung sich leicht in reinem „Jargon“ erschöpft.

Breitenfellner schildert die „Falle“ zwischen den Stühlen, sie trat zunächst als Kritikerin in Erscheinung, der erste Roman kam erst später und barg für sie die Gefahr, als „schreibende Kritikerin“ abgetan zu werden. Sie plaudert aus, dass viele Kritiker:innen einen Roman in der Schublade hätten, der oft nicht den Weg ans Licht der Öffentlichkeit finde. Früher, etwa zu Zeiten von Thomas Mann und Alfred Döblin, sei es üblicher gewesen, einander in der Kollegenschaft zu rezensieren.

Kawasser schildert seinen Einstieg ins Schreiben über Leseerfahrungen nach Kontakten zu Fixpoetry. Er versucht sich an einer Definition von Kunstkritik an sich – es gehe dabei um etwas, also müsse es auch in Frage gestellt werden. Die Stellung von Kritiker:innen sieht er als unklar, was auch mit dem Stellenwert von Kunst zu tun hat. Zwischen journalistischer und akademischer Kritik zieht er eine klare Grenze und fragt nach dem jeweiligen Zugang der Gesprächspartner:innen. Breitenfellner habe den germanistischen Zugang nie verloren, ihn jedoch mit Medienerfahrung angereichert. Sie beschreibt das Phänomen, dass Werke beim Rezensieren mal besser und mal schlechter werden können, sich durch Rezeption also verändern. Kluy teilt diese Erfahrung des sich wandelnden Urteils beim Schreiben über ein Buch; er sei beim Abschicken des fertigen Beitrags oft selbst erstaunt über sein verändertes – oft schärferes – Urteil.

Kawasser stellt die konkrete Frage: Wie geht man beim Rezensieren eines Gedichtbands eigentlich genau vor? Breitenfellner orientiert sich an der Untersuchung, was Ziel und Absicht des Schreibenden sind und ob diese eingelöst werden. Kluy „umkreist“ einen Lyrikband, liest sie erst von vorne nach hinten, dann von hinten nach vorne, schließlich kreuz und quer, um irgendwo „ein offenes Fenster“ zu finden, um einen sinnvollen Zugang zu finden. Historischer Exkurs: In den 1920er Jahren hätten weitaus mehr Journalist:innen Romane geschrieben. Kawasser zieht Parallelen zur Malerei, genauer gesagt zum Aktzeichnen und dem vorsichtigen Herantasten an die Konturen, ähnlich funktioniere für ihn die behutsame Annäherung an Texte.

Letzte Frage: Welche Art von Kritiken wünschen sich die anderen eigentlich bei ihren eigenen Büchern? Breitenfellner stört sich an oberflächlicher Beschäftigung, wünscht sich weniger anekdotische Beschreibung – und dass Bücher zu Ende gelesen werden, weil gerade bei Fiktion ein einzelner Satz „alles umdrehen“ könne. Kluy wünscht sich „lesende Deutschlehrer:innen“, die zum gemeinsamen lauten Lesen von Gedichten motivieren. Kawasser bekennt sich zur Utopie eines Austauschs zwischen allen Freund:innen der Poesie, also Schreibenden und Interessierten. Trotz eines pessimistischen Grundtenors zum ökonomischen Status von Medien und Literaturschaffenden betont der Einstieg die Begeisterung für Literatur im Allgemeinen und für Lyrik im Speziellen. Das Publikum wird wohlgestimmt in die erste Pause entlassen.

PAUSE

19.15 Uhr

Bydlinski sinniert bei seinen Impressionen aus Triest über die Möglichkeit „frei schwebender Worte“. Bei der Anrufung der Bora, des berühmten trockenen Fallwinds, verlässt er sich auf kindlich anmutende Reime, dann wieder schwenkt er ins Düstere um. „Narben des Faschismus“ und Vernichtungslager beschreibt er als Makel, die der Stadt aber ihre Persönlichkeit geben. „Doch dann wäre es nicht Triest“, räsoniert die Gedichtstimme mehrmals und feiert den Ort in all seinen Eigenheiten und Schatten. Die Gedichte im Triestiner Mosaik kommen unscheinbar und sanft daher, überzeugen dabei ausnahmslos mit präzise gesetzten Wahrhaftigkeiten und frischen Bildern. Ein Lied mit „wehmütigen Strophen“, dessen Refrain heiter sein darf.

19.30 Uhr 

Es folgt eine Doppellesung. Mit Hans und Franziska Raimund, geboren 1944 und 1945, tritt das einzige Ehepaar des Festivals auf. Franziska Raimund liest aus ihrem Gedichtband Chiaroscura – Das Helle und das Dunkle, der auch ins Italienische übersetzt wurde. Ein Buch der zeitlosen Innerlichkeit, in dem „blinde Spiegel“ oder „Windharfen“ Vorgänge der Gefühlswelt verrätseln und veredeln. Das lyrische Ich forciert ein „standhaftes Beharren auf dem Hier und Jetzt“ und erkennt „Zeichen, die mein Körper mir unmissverständlich gibt“. Anderswo sind seine „Nächte träumeleer / Weil da nichts ist / Was sich zu deuten lohnte“. Der ernsthafte, dunkle Ton stimmt nachdenklich, jedoch niemals betreten. Es sind Gedichte, in denen eine weise Stimme zu uns spricht, über Vergänglichkeit und Abschiede philosophiert: „Weniges bleibt noch zu tun / Und immer weniger zu sagen“.

Hans Raimund stellt seinen Band Auf einem Teppich aus Luft vor, der wie Chiaroscura in der Edition Lex Liszt erschienen ist. Auch hier klingen Vergänglichkeit und die Auseinandersetzung mit Endzuständen an, wenn auch eine Spur direkter und konkreter. Raimund präsentiert ein „Beziehungsgedicht“, das auch ein „Liebesgedicht“ sein könne, auch eines „über das gemeinsame Altern“ schwebt auf, in dem es so augenzwinkernd wie anrührend heißt: „Verrückt / Zu kleben aneinander“. Ein „Schattenboxer“ ist „mit sich selbst im Dauerclinch. Dem Autor gelingen dicht komponierte, eingängige Sinnbilder. Das lyrische Ich empfindet sich als „ungelernter Wortemacher“, den es lapidar feststellen lässt: „Oh, it’s lonely on the top“. Raimunds Gedichte streben lakonisch zu auf eine „verdiente Rast“, wo Bilanz gezogen wird. Diese schenkt ein angerufenes Du: „Mit deinem Wissen / dass der Umweg auch das Ziel war.“ Andächtige Stille bis zum Abschluss dieser stimmungsvollen Doppellesung.

19.50 Uhr

Streng komponierte, technisch anmutende Texte, denen man ihre gefinkelte Gemachtheit ruhig anmerken darf; versierte Spielereien, deren Witz eine tiefere Wahrheit verbirgt. Auch bei den folgenden Texten erklingt ein kopflastiger Ton, der dabei mitnichten verkopft ist. Rüf setzt sich auf die Fersen einer geheimnisvollen Frauenfigur. „Sie weinte große Steine / Sie verborgte ihren Mund“. Und weiter: „Ihr Lächeln war ein gelbes Sommerkleid“. Eine eigensinnsige, unbedingt wiedererkennbare lyrische Stimme, die sich nicht auf Gefühligkeit verlässt, sondern intellektuell anregende Versuchsanordnungen komponiert.

PAUSE

20.10 Uhr

Sie startet mit einem Gedicht ihres verstorbenen Mannes Oleg Jurjew, das von ihr übersetzt wurde. Danach folgen eigene Texte aus ihrem bei S. Fischer erschienenen Gedichtband von 2024 Such nach dem Namen des Windes. Redselig liefert sie zwischendurch Ein- und Weiterführungen der vorgetragenen Texte. Sie erweist sich als Meisterin des Aufspürens von magisch aufgeladenen Alltagserfahrungen. Am Bahnhof lauern nicht nur „entnervte Eltern“, sondern auch „Geruchsspuren“, etwa „Kinderschweiß“ und „gebrannte Mandeln“, die allein vom Zuhören in der Nase liegen; ihre Sprache erweist sich als so bildhaft, dass sie auch alle anderen Sinne anspricht. Faszinierend ist, wie diese Gedichte plötzlich und unmerklich politisch werden – bei Martynova überfällt einen das Politische mit bedächtiger Gewalt. Angesiedelt sind ihre Streifzüge durch die menschlichen Abgründe zwischen „menschenleeren Parkplätzen“ und „verlassenen Tankstellen“. Dabei kommt auch ihr feiner Humor nicht zu kurz.

Auf ihre Lesung folgt ein Gespräch mit Kirstin Breitenfellner. Martynova schrieb ihren Debütroman auf Deutsch, mit einem Auszug daraus gewann sie beim Klagenfurter Wettlesen den Bachmannpreis. Sie schildert ihre Furchtlosigkeit beim Ausloten ihrer eigenen Sprachmöglichkeiten nach einem Sprachwechsel. Breitenfellner erzählt von ihrer Auseinandersetzung mit der russischen Reimkunst, in der auch unsauber und unrein gereimt werden darf, was ihr als Inspiration diente, Martynova wendet ein, dass es hier verschiedene Schulen gebe. Befragt nach ihrer Beziehung zu Wien und insbesondere zum Aufenthalt in Mayröckers Wohnung, berichtet sie von einem modern und minimalistisch eingerichteten Ort. Sie lobt die Idee, daraus kein Museum, sondern einen lebendigen Raum für künstlerische Arbeit zu machen. Auch der russische Angriffskrieg gegen die Ukraine wird thematisiert. Martynova, die bereits seit vierzig Jahren in Deutschland lebt, gibt zu, dass sie nur ungern über dieses Thema spricht – hat jedoch keine Erfahrungen mit ihr entgegengebrachter Feindseligkeit gemacht. Sie erzählt von ihrem Besuch einer Inszenierung von Die letzten Tage der Menschheit von Karl Kraus am Wiener Burgtheater. Die vereinfachte Darstellung im Programmheft durch Regisseur Dušan David Pařízek, der alle 140 Millionen Russen für den Krieg verantwortlich macht, verwunderte sie – gerade im Gegensatz zur differenzierten Interpretation des Kraus’schen monumentalen Antikriegswerks durch den Regisseur. Ein Hauptproblem sieht sie in allseitiger Propaganda.

20.50 Uhr

Gebannte Stille, während Mathes mit ruhiger, fester Stimme ihre kleinteiligen, fein gearbeiteten Gedichte vorträgt, die leise hingetupft sind und im Zuhören ihre große Kraft erhalten. Mathes operiert mit vertrauten Objekten und Zeichen, doch sie fängt Atem, Hand, Stein oder Mauer, Bewegung oder Welt mit frischer Wahrnehmung ein. „stell dir vor / das fenster / ein teich“. Ausgangspunkt waren sprachphilosophische Erwägungen, etwa die Frage, wie ein Wort seine Umgebung beeinflusst und umgekehrt. Aus einem digitalen Wörterbuch generierte sie „Wortwolken“, etablierte also ein System, das sie als Schablone poetisch befüllte. Einprägsame Naturmotive kehren wieder. Hier ist eine Lyrikerin ganz bei sich, nähert sich den Dingen mit entrückter Erwartung.

PAUSE

21.20 Uhr

Es folgen zwei Poetryfilme in Kooperation mit dem Vienna Poetry Film Festival, zunächst „Huldigung“ von Markus Köhle und August Bisinger. Inmitten von Abbrucharbeiten auf der Wiener Mariahilfer Straße rezitiert der geborene Performer Köhle seine Ode an den gefallenen Immobilieninvestor René Benko, aus dessen Vorzeigeprojekt nach schwindelerregenden Spekulationskaskaden eine Ruine wurde. Im „Bankrott-Gedicht“ wird dem „Kaufhauskettenretter“ ein – im wahrsten Sinne des Wortes – krachend komisches Denkmal gesetzt. Merk Akbal schlägt mit ihrem Kunstkurzfilm „Glasaus“ einen gänzlich anderen Ton an. Wir reisen durch abstrakte, farbenfrohe Bilderwelten, die Möglichkeiten der digitalen Bildgenerierung ausloten, hören dazu eine poetische Einlassung.

21.30 Uhr

Pumhösel erzählt von ihrem Aufwachsen im Mostviertel und baut Brücken zur gedichteten Apfelernte. Ihre Gedichte stellen Vögel und andere Flugwesen in den Mittelpunkt, die präzisen Naturbeobachtungen passieren abseits verbrauchter Klischees. Beim Verschicken des Manuskripts habe sie die Tatsache gehemmt, dass ihr zukünftiger Verleger selbst Ornithologe sei – dem gemeinsamen Buchprojekt kann das nicht abträglich gewesen sein. Ungewöhnlich ist, dass sie sich teils in die Tiere hineinversetzt und aus ihrer Sicht schreibt: „Manchmal sitze ich / Lautlos am Nestrand“, spricht hier ein Vogel, und: „Irgendwo wartet / Ein mir noch unbekanntes Winterquartier“. Auch ein Regenwurm darf sagen, was es in ihm denkt. Ein gewagter Ansatz, der nicht nur unpeinlich bleibt, sondern vollends aufgeht und glückt. Pumhösel strebt ein „besseres Verständnis der Vogelwelt“ an – zu diesem trägt ihre Naturlyrik unaufgeregt etwas bei.

21.45 Uhr

Die Autorin bildet eine Suchbewegung ab, fasst Offensichtliches, aber auch vermeintlich Unsichtbares in eine flüchtige Ewigkeit. „Kein-Blick: Die Einsamkeit / Der Fenster / Durch und durch nie / Durch sie hindurchgehen: / Das Grauen / Bezeugen, bewohnen wir blind / Den Ist-Zustand / Und machen uns kein Bild.“ Sie stellt die Frage, ob sich das Auge „von den Abbildungen verführen“ lässt. Wir sehen uns um, sehen in uns hinein – aber nehmen wir auch wahr? Ganglbauer ermahnt zu einem tatsächlichen Sehen der uns umgebenden Welt und zu Wachsamkeit gegenüber sich bildenden Verformungen des Inneren. Auch die müde Verzweiflung über einen ausgebeuteten Planeten schmerzt auf. Was sich einstellt, ist ein „müder Rhythmus aus Erinnerungen“, hier retten nur „Zweitwohnsitze der Seele“.

PAUSE

22.10 Uhr

Seine Texte sind lakonisch, in einem „Vormittagsgedicht“ wandern und wandeln die Begebenheiten und Szenen am Beobachter vorbei. Es liegt eine Schwere in den Dingen, und Federmair lässt ihr seine gebundene Wortschwere antworten; er geht dabei bedächtig vor und hellwach, ein Herr aller Sinne. „Schon beginnen tausend Lichtteilchen / zu tanzen mit den erwartungsfreudigen / Blättern. Wenn du keine Früchte trägst, / Bananenbaum, dann eben dein auf- / spielender Betrachter, der Dichter.“ Der vielgereiste und belesene Federmair findet für Feiertagseinkäufe im Konbini ein ebenso treffendes Vokabular wie für Anrufungen großer Vergangener, etwa Roberto Bolaño. Eine bewegende Auseinandersetzung mit der japanischen Kultur, die neugierig ihre Fühler in andere Weltgegenden ausstreckt.

22.30 Uhr

Hermann Niklas präsentiert seinen neuen Gedichtband Dünne Orte (Limbus Verlag) auf unkonventionelle Weise – mitgebracht hat er den Bassisten Josef Wagner, der zum Vortrag improvisiert. „Wir sind Astronauten im Sand“, bringt Niklas die Vergeblichkeit einer menschlichen Existenz auf den Punkt, die im Begriff ist, sich die eigene Lebensgrundlage selbst abzugraben.

Der Band evoziert die Krise als „sich zuspitzende Entscheidungsphase mit offenem Ausgang“, in der Altes endet und Neues beginnt. Es wird düster, aus dem Unheimeligen wächst das vollends Unheimliche: „Du bist eine räumliche Maßnahme“, wird uns entgegengeknallt, was sich steigert zu: „Du bist meine Bedrohung“. Im Gedicht wird „gehackt“, und so hackt auch die Hand in den Bass. Niklas trägt vollständig auswendig vor, und zwar den gesamten ersten Abschnitt des Buches – das nötigt Respekt ab!

22.45 Uhr

Jedem Gedicht ist eine farbenfrohe Zeichnung in Ölkreide und Farbstiften beigeordnet, die an die Wand projiziert wird, während Breitenfellner liest. Sie habe sich bemüht, leichtere und zugänglichere Texte zu verfassen, die „kleine Dinge des Lebens“ feiern und sich für eine Illustration eignen. Schon das erste Beispiel löst dieses Versprechen ein: „Wir sind unsere eigenen Gäste“. Tatsächlich gelingen Breitenfellner dichte, anrührende lyrische Vignetten, die bildhaft sind und manchmal sogar eine Handlung oder jedenfalls einen Verlauf andeuten; die jeweils gegenübergestellten Bilder passen sich organisch ein. „das altern kratzt der frau die haut“ hadert mit Endlichkeit und Abnutzung des Körpers, ein Herbstgedicht darf Witz versprühen: „auf buntes laub / reimt sich nur staub“. Die Texte durchzieht eine zwar abgeklärte, aber positive Grundstimmung, die mit den kräftigen Zeichnungen eine perfekte Symbiose eingehen. Ein poetisches Bilderbuch für Erwachsene.

23 Uhr

Wir kommen zum Finale des heutigen Abends: Eva Schörkhuber und Andreas Pavlic treten auf mit ihrer Performance PAM: Poetry & Music. Um ein DJ-Set im klassischen Sinn handelt es sich nicht. Durchsetzt mit tanzbarer Dancefloor-Musik hören wir eine auf Vinylplatten voraufgezeichnete Sprechstimme Lyrik vortragen.

Aufgelegt werden hier nicht nur Platten, sondern verwegene Gedanken und erinnerungswürdige Sprachbilder. „Wie eine Zunge aus Hund“ und andere aufblitzende Fetzen bleiben hängen. Mit Scratching werden die abgespielten Stimmen zerschoben und verfremdet. Wir begleiten zwei experimentierfreudige Literaturmusiker beim Herstellen eines unwiederbringlichen Moments. Sie remixen sozusagen die vergangenen Stunden, wir hören Passagen von Hermann Niklas, Markus Köhle, Amos Rüf, Kirstin Breitenfellner – aufgenommen im Sommer im Vinylographen am Karlsplatz – diesmal unterlegt von drängenden Soundflächen. Ein stimmiger Ausklang für einen so facettenreichen wie anregenden Abend. Die nach wie vor zahlreichen Besucher spenden wohlverdienten Applaus.